Я понимаю, что я куда-то исчезаю. Меня съедает быт. Вместо зарисовок словами - приказы и скучные отчетные презентации. Вместо снов - занудные переосмысления пережитого днем. Вместо музыки - шум метро. Ты ласкаешь меня привычными движениями мужа, а я перебираю в голове прочитанные книги и мучительно пытаюсь расслабиться и забыть про то, что завтра, черт возьми, мне опять на работу.
А, впрочем, я все равно приглашу тебя на свидание. Сама. И наплевать, что я приглашаю на свидание собственного мужа вечером в понедельник.

@темы: Будни

---

Нежность моя, ты со своей запоздавшей любовью смотришь на меня в полумраке подсвеченной ночью кровати, и я чувствую, как ты вручаешь мне те годы, что разделяют нас. Между нами хоть и с трудом, но вполне уместилась бы моя жизнь. И ты отдаешь ее мне, эту мою вторую жизнь. И мне не хватает еще всего семи, чтобы свернуться теплым клубком у тебя на груди, забирая все твои печали. Или все дело в том, что жизнь моя как в горячих точках, где год идет за два, и обе эти жизни на деле старательно прожиты.
Ты смотришь на меня, и я понимаю, что с радостью заберу у тебя хотя бы половину той моей жизни, что разделяет нас, ради того, чтобы стать к тебе ближе. И неважно, что эта жизнь камнем висит на моей шее. И эта жизнь сильнее, чем тяжесть твоего тела вжимает меня в кровать.

---

Из окна электрички метель на Московском Море выглядела как съемочная площадка. Были черные деревья в один ряд вдоль путей, а дальше - белая непроглядность, как будто фон завесили простыней. Или как стол для предметной фотосъемки под обтравку. Полное отсутствие перспективы. А потом было небо как средне-серая карта. Ровное, как небо из первой фотографии, той самой, сделанной камерой обскурой в течение дня. Как будто солнце быстро-быстро проходило через это небо, равномерно освещая его целиком. По такому небу хорошо делать экспозамер, а не смотреть на него.

@темы: Life's Decay, Между слов, Будни

---

Пишу не для себя. Исключительно для твоей коллекции моих снов. Ты их так бережно собирал, так старательно хранил, что мне уже кажется, что те летние ночи, что я проводила с тобой, были приемом у психотерапевта, долгими мучительными пересказываниями того, что на самом деле ничуть меня на мучит. Я мучу себя целиком, но не какими-то отдельными снами.
И все же только для тебя: раньше мне снились люди без места, теперь места без людей. Не знаю, откуда эта дихотомия, но теперь в моем мире есть города без опознавательных знаков, а раньше были только определенные люди. Впрочем, с городами все равно спокойнее. Что я делаю в этих городах? Ничего. Я просто иду без цели, прикасаюсь к стенам, оцениваю эпохи, перебираю в голове события, которые эти стены пережили. Я просто перебираю то, что живет в моей голове. Я не спрашиваю у стен, кто они, это я им рассказываю то, что с ними было. Я наслаждаюсь возможностью просто смотреть, просто идти. И все же, у меня ни карты, ни представлений, где я. В моих руках только история. И ничего о том, что есть на самом деле.
Как может сниться город, в котором никогда ни был? А город, которого вообще нет?
Запиши себе все это, пожалуйста, я когда-нибудь потом придумаю ответ.

@темы: Неотправленные письма

---

В длинных бессонных ночах, определенно, есть своя прелесть. Хотя бы отсутствие света, бьющего в глаза.

---

Если задуматься, то выходит, что в основе мира не то слова, не то жесты. Не то их сумма, не то их разность. Пожалуй, даже разность: если вычесть из слов жесты - выйдет правда. Если наоборот, то однозначно, минус правда. И, что еще более смешно, это не есть ложь. Ложь это все то, что не правда. И опять же, всегда есть место чему-то третьему. Или кому-то третьему?
Из игры в слова выходят новые слова, а из игры в жесты? Или из игры в жесты выходят слова, или все это и вовсе крестословица на иероглифах, а нужно на деле всего лишь раздеться?

---

Москва,
заказное.

Ксю-ша. Ксения. Имя путается на языке и с трудом получается выговорить. Имя отдает таблицей Менделеева и учебником по детмашу. Странное имя. Как обращаться к человеку, когда думаешь вместо человека о Менделееве? Да и как обращаться к человеку, кроме как не по имени. В противном случае, зачем ему вообще имя?
Ксю-ша. От тебя мне осталось воспоминание о копне каштановых волос и о нежно-белой коже. Казалось, стоит по этой коже прочертить ногтем, и она разойдется, обнажив мне твой позвоночник. О, как мне хотелось его увидеть. Потому что до сих пор не могу поверить, что он у тебя есть. И что мы вообще состоим из одного и того же: плоти и крови. Не могут же юыть два столько разных человека быть из одного и того же?
Ты спрашивала, что мне снится. Я тебе рассказывала истории. Но это ложь. На самом деле мне снятся слова. И я не знаю, что с этими словами делать. Мне снятся только слова. И ничего больше. Пустословие.
Ксю-ша. Кем же ты мне хотела быть? Сестрой, любовницей или подругой? А кем ты мне стала? Воспоминанием и именем, которое путается у меня на языке. Обрывком письма, записью в блокноте. О, если бы ты хотела просто быть рядом - это одно, но ты хотела от меня слишком много. Пожалуй, да, это не у тебя нет хребта, это у меня его нет. Я бесхребетна. Я неспособна оказалась ни на что, кроме того, что путалась в твоем имени.

Твоя E.

@темы: Isolofobia, Неотправленные письма

---

Дорогой друг! Я уже почти готов тебе сказать, что у колумбийских немцев чудесный акцент, но понимаю, что пишу я им исключительно письма и исключительно по работе. Зато у индусов акцент знаком. Лучше бы не был.
Спокойной ночи, дорогие. А мне еще работать. Скоро вон Япония проснется...

@темы: Будни

---

Московский метрополитен без рекламы определенно создает диссонанс.

Хотя на "Киевской" лайт-борд "Олимпа" продолжает освещать путь на "голубую" ветку.

@темы: Между слов, Город

---

Отринуть плоть - останутся лишь кости
Как память в назидание потомкам,
Что страсть лишь временна и только смерть есть вечность.
Оставим от себя лишь горстку праха.
И в жизни не поверит нам никто,
Что мы любили, нас любили.
Как ночи выжигая напролет, мы таяли,
Утратив сердцевину.

/9 июня

@темы: Isolofobia, Life's Decay

---

Сверло медленно входит в висок. До озноба. И есть только небо цвета крови и кровь цвета неба. И сукровичный дождь.
И ничего не остается, кроме как медленно уходить под воду, так медленно, что время вытечет целиком, прежде, чем удастся захлебнуться.
Сверло в виске, а боль в груди. И этот мир тошнотворный, как гангрена, и липкий, как сок апельсина на обнаженной груди, дает право только тонуть.

---

08.03.2011 20:51:30, alaskie
почему в россии так странно отмечают день феминизма, ты можешь мне сказать?
телка стоит на кухне режет салат и ей дарят кастрюлю или блендер

@темы: Чужими словами

---

Я поняла, в чем крутость английских романов. Они такие правильные и чопорные, что все происходит в них само собой. В рамках семейного ужина.
При этом англичане в них как кошки: им плевать на родственные связи. Инцест там абсолютно нормален. Двойное убийство - как пригласить гостей выпить чая. То, что кто-то кого-то свел в могилу - это так, разговор поддержать. И, вроде, все такие хорошие, на воскресную службу не опаздывают.

@темы: По-английски, Fetish

---

USA
DONDE LA LIBERTAD
ES UNA ESTATUA

(Nicanor Parra)

Los más reconocidos poetas chilenos.

@темы: Чужими словами

---

Скажи мне, сколько лет тебе уже не снится этот сон? Сколько лет ты провел без этих заснеженных кошмаров, бесконечных библиотек и глыб льда?
И все же, тебе никогда не забыть этого. Как тебе не забыть меня. Я так и буду напоминать о себе шрамами, болью в колене.
Казалось бы, есть ты, а где-то там, на другом конце мира есть я. Ты изнываешь от жары, а перед моими глазами птицы превращаются в куски льда. Я даже сейчас не хочу знать, зачем ты приходил. Я не лишаю жизни, у меня нет несметных сокровищ, а вся моя мудрость спрятана в обычные книги. У меня есть только снега, бескрайние моря снега. И ветер, безумный ветер, охраняющий мой мир от твоего. Но ты выстоял, ты дошел до меня. И первое, с чего ты начал, ты попытался убить меня. А потом - спрятаться от меня. Укрыться от меня в моих же ледяных лабиринтах.
И тогда тебе впервые приснился тот сон, в котором ты, пытаясь растопить меня, таешь сам. В котором тает все, что тебя касается, стекает водой мой нож, входящий в твое тело.
Ты не получил ни друга, ни врага. Или ты хотел, чтобы тебя забыли? Но я тебя не забуду.

@темы: Fetish, Бред

---

Я смотрю в себя и вижу лишь звон стекла. Живую дышащую волну, покрытую закрученными в спираль иголками.
И меня словно нет. Только укрой меня, пожалуйста, одеялом.

---

Колесо жизни

Автор: Попов Леонард Александрович

---

Скажи мне, дорогая, чего ты боишься? Зачем ты вонзаешь в меня свои шипы и высасываешь из меня желчь? Зачем ты наливаешь мои глаза кровью из пипетки?
Ты говоришь мне, что порой бывает поздно. И я могу ответить, что бывает и слишком рано. Под кожей мыльные пузыри. На коже – снег. Нам не о чем говорить. Нам больше не о чем говорить. Я не хочу путаться в твоих венах.
Ты завязываешь мне глаза и уходишь.
Скажи мне, чего я боюсь?

@темы: Avant-Garde

---

awk

C-подобный синтаксис с 'BEGIN' и 'END', бесспорно, доставляет.
Но все же самым фантастическим является сочетание этих слов с фигурными скобками:
BEGIN {
}
Вызывает легкое ощущение чего-то эклектичного.
Ассоциативные массивы - вообще магия какая-то.

@темы: mathfall

---

A girl called harmony

И все же мне нравится эта кукольная драма. Девочка "глазками хлоп-хлоп". Измочаленный собачьей тоской Пигмалион перед неудавшейся Галатеей на шестернях.

@темы: Fetish