Галатея на шестернях.
Я словно пытаюсь слизнуть с твоей шеи сладковатый привкус твоей кожи, легкий, мягкий, окутывающий аромат твоего парфюма. Это почти война ароматов: терпкая сухость мои духов против изящной влажности твоих. Я даже не знаю, стоит ли тебе расстегивать рубашку. Она тебе слишком к лицу. А, впрочем, твоя кожа тоже хороша.
Я люблю тебя наощупь, кончиками пальцев, глазами. Я знаю каждую клеточку твоего тела, но каждый раз мне хочется узнавать ее заново. В этом всем нет никакой грязи, никакой пошлости. Я чувствую, как нежность покалывает мне пальцы. Я не хочу тебе отдаваться, тонуть в тебе, захлебываться, но не пытаться всплыть в этом океане, нет. Я словно согреваюсь изнутри от твоего прикосновения. От твоего голоса. Я не таю, нет, не застываю, я словно собираюсь из мелких кусочков в единое целое, всеми чувствами и ощущениями замкнутое на тебя.
Я люблю тебя наощупь, кончиками пальцев, глазами. Я знаю каждую клеточку твоего тела, но каждый раз мне хочется узнавать ее заново. В этом всем нет никакой грязи, никакой пошлости. Я чувствую, как нежность покалывает мне пальцы. Я не хочу тебе отдаваться, тонуть в тебе, захлебываться, но не пытаться всплыть в этом океане, нет. Я словно согреваюсь изнутри от твоего прикосновения. От твоего голоса. Я не таю, нет, не застываю, я словно собираюсь из мелких кусочков в единое целое, всеми чувствами и ощущениями замкнутое на тебя.