Галатея на шестернях.
Почти что в рифму. Почти что в такт.
Почти что мысли. Примерно, так.
Играют звуки, скрипит педаль,
Из глаз неслышно течет хрусталь.
Не могу в словах выразить даже самые простые вещи, не звучит. Не то. Не нравится. Пребываю по этому поводу в состоянии шока.
Отхожу от ночных "зрелищ": мне снилось серое море, окруженное забором из колючей проволоки. Со мною были какие-то люди, которые мне предлагали что-то обменять, а я упорно твердила, что главное выжить. А тем временем на фоне серого, почти рисованного карандашом неба, море усиленно пыталось меня утопить...