Галатея на шестернях.
Мне слишком часто снятся сны, в которых что-то рушится: то здания, в которых я нахожусь, то чьи-то души медленно обращаются в прах, оставляя на моей памяти горсти пепла. Какие-то отрывки диалогов, какие-то полустершиеся воспоминания как пятна от давно остывшего кофе с молоком:
- Милая, налей-ка еще...
- Не отпускает?
- Не берет.
Я не собираю человеческие характеры, я их ищу в себе, в своей памяти, в своих рушащихся снах. И каждый раз нахожу, вот только вопрос в том, то ли, что мне нужно, этот вопрос все время остается без ответа. Поэтому я не могу для сея ответить на вопросы "Кто я?" и "Что я?". Второй, пожалуй, даже важнее.
Я часто слышу фразу "странная ты какая-то", но совершенно не понимаю ее смысла. Странная? Кто? Я? Почему? Я такая... От Апокалипсиса до Созидания. От Созидания до Апокалипсиса. А, впрочем, это зачастую одно и то же. Или все-таки нет?
- Милая, налей-ка еще...
- Не отпускает?
- Не берет.
Я не собираю человеческие характеры, я их ищу в себе, в своей памяти, в своих рушащихся снах. И каждый раз нахожу, вот только вопрос в том, то ли, что мне нужно, этот вопрос все время остается без ответа. Поэтому я не могу для сея ответить на вопросы "Кто я?" и "Что я?". Второй, пожалуй, даже важнее.
Я часто слышу фразу "странная ты какая-то", но совершенно не понимаю ее смысла. Странная? Кто? Я? Почему? Я такая... От Апокалипсиса до Созидания. От Созидания до Апокалипсиса. А, впрочем, это зачастую одно и то же. Или все-таки нет?