Галатея на шестернях.
Господину L.
Пустыми словами, за которыми - лишь показная сложность фраз, нелепостью рифмы я буду петь тебе эту песнь, срываясь с контральто на колоратуру, с шепота на крик. Ты будешь ловить каждое мое слово, пытаясь найти суть. И не находить ее в этом безумном потоке сознания. Я соберу из пустоты своих мыслей тебе книгу. И буду вырисовывать бесформенные пятна на форзаце.
А потом, а потом... Но разве это важно? Я ведь еще не допела.
Comment: "Эта запись - черно-бордовая, с постоянно меняющимся узором. И вкусом мартини..."