Галатея на шестернях.
Перечитываю прошлое, записанное в формате *.rtf. Какое-то странное ощущение: мило, забавно, немного наивно, местами депрессивно, местами пошловато-смешно, местами - по-светлому грустно. Ощущения, которые были тогда: в переломный период, в период становления женщиной.
Да, сейчас все воспринимается не так, как тогда. Да, тогда в это верилось практически свято, воспринималось, как истина в последней инстанции. Но это было искренно. Возможно, слишком искренно. Возможно, - слишком болезненно. Но важно не то, что "слишком", а то, что от чистого сердца. Просто хотелось писать. Не важно, в формате *.jpeg, *.doc, *.rtf, или каком еще... Просто хотелось писать. Но не только хотелось писать, но и получалось. Слова сами ложились на бумагу. При чем именно так, как хотелось тогда. Бумага сжигалась, файлы удалялись, но потому, что того требовала душа. А сейчас... А сейчас писать-то хочется, а вот не получается, чего-то не хватает: чернила есть, бумага есть, великое множество слов, которые бы хотелось сказать - есть, а вот искры какой-то - нет. Вот и топится неспособность писать в бесконечном поиске идеала. В бесконечном поиске очередной болезненной любви.
А ведь все до сих пор крутится вокруг одной казавшейся тогда витиевато-бессмысленной фразы из собственной повести: "И наша жизнь - всего лишь перекресток. Вот только почему-то одной дороги...". Если задуматься, не все так было тогда и наивно, просто тогда не понято до конца собственное ощущение. Теперь оно понято. Теперь, когда оно уже ушло. Вчерашним днем жить легче.
Возможно, завтра я пойму свое сегодняшнее состояние, возможно, я пойму его послезавтра. Когда оно станет такой же заметкой на полях, как и найденный мною сегодня старый дневник.
Да, сейчас все воспринимается не так, как тогда. Да, тогда в это верилось практически свято, воспринималось, как истина в последней инстанции. Но это было искренно. Возможно, слишком искренно. Возможно, - слишком болезненно. Но важно не то, что "слишком", а то, что от чистого сердца. Просто хотелось писать. Не важно, в формате *.jpeg, *.doc, *.rtf, или каком еще... Просто хотелось писать. Но не только хотелось писать, но и получалось. Слова сами ложились на бумагу. При чем именно так, как хотелось тогда. Бумага сжигалась, файлы удалялись, но потому, что того требовала душа. А сейчас... А сейчас писать-то хочется, а вот не получается, чего-то не хватает: чернила есть, бумага есть, великое множество слов, которые бы хотелось сказать - есть, а вот искры какой-то - нет. Вот и топится неспособность писать в бесконечном поиске идеала. В бесконечном поиске очередной болезненной любви.
А ведь все до сих пор крутится вокруг одной казавшейся тогда витиевато-бессмысленной фразы из собственной повести: "И наша жизнь - всего лишь перекресток. Вот только почему-то одной дороги...". Если задуматься, не все так было тогда и наивно, просто тогда не понято до конца собственное ощущение. Теперь оно понято. Теперь, когда оно уже ушло. Вчерашним днем жить легче.
Возможно, завтра я пойму свое сегодняшнее состояние, возможно, я пойму его послезавтра. Когда оно станет такой же заметкой на полях, как и найденный мною сегодня старый дневник.