B.Sacred
Галатея на шестернях.
Пишу не для себя. Исключительно для твоей коллекции моих снов. Ты их так бережно собирал, так старательно хранил, что мне уже кажется, что те летние ночи, что я проводила с тобой, были приемом у психотерапевта, долгими мучительными пересказываниями того, что на самом деле ничуть меня на мучит. Я мучу себя целиком, но не какими-то отдельными снами.
И все же только для тебя: раньше мне снились люди без места, теперь места без людей. Не знаю, откуда эта дихотомия, но теперь в моем мире есть города без опознавательных знаков, а раньше были только определенные люди. Впрочем, с городами все равно спокойнее. Что я делаю в этих городах? Ничего. Я просто иду без цели, прикасаюсь к стенам, оцениваю эпохи, перебираю в голове события, которые эти стены пережили. Я просто перебираю то, что живет в моей голове. Я не спрашиваю у стен, кто они, это я им рассказываю то, что с ними было. Я наслаждаюсь возможностью просто смотреть, просто идти. И все же, у меня ни карты, ни представлений, где я. В моих руках только история. И ничего о том, что есть на самом деле.
Как может сниться город, в котором никогда ни был? А город, которого вообще нет?
Запиши себе все это, пожалуйста, я когда-нибудь потом придумаю ответ.

@темы: Неотправленные письма