Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: неотправленные письма (список заголовков)
00:56 

Галатея на шестернях.
Пишу не для себя. Исключительно для твоей коллекции моих снов. Ты их так бережно собирал, так старательно хранил, что мне уже кажется, что те летние ночи, что я проводила с тобой, были приемом у психотерапевта, долгими мучительными пересказываниями того, что на самом деле ничуть меня на мучит. Я мучу себя целиком, но не какими-то отдельными снами.
И все же только для тебя: раньше мне снились люди без места, теперь места без людей. Не знаю, откуда эта дихотомия, но теперь в моем мире есть города без опознавательных знаков, а раньше были только определенные люди. Впрочем, с городами все равно спокойнее. Что я делаю в этих городах? Ничего. Я просто иду без цели, прикасаюсь к стенам, оцениваю эпохи, перебираю в голове события, которые эти стены пережили. Я просто перебираю то, что живет в моей голове. Я не спрашиваю у стен, кто они, это я им рассказываю то, что с ними было. Я наслаждаюсь возможностью просто смотреть, просто идти. И все же, у меня ни карты, ни представлений, где я. В моих руках только история. И ничего о том, что есть на самом деле.
Как может сниться город, в котором никогда ни был? А город, которого вообще нет?
Запиши себе все это, пожалуйста, я когда-нибудь потом придумаю ответ.

@темы: Неотправленные письма

URL
11:16 

Галатея на шестернях.
Москва,
заказное.

Ксю-ша. Ксения. Имя путается на языке и с трудом получается выговорить. Имя отдает таблицей Менделеева и учебником по детмашу. Странное имя. Как обращаться к человеку, когда думаешь вместо человека о Менделееве? Да и как обращаться к человеку, кроме как не по имени. В противном случае, зачем ему вообще имя?
Ксю-ша. От тебя мне осталось воспоминание о копне каштановых волос и о нежно-белой коже. Казалось, стоит по этой коже прочертить ногтем, и она разойдется, обнажив мне твой позвоночник. О, как мне хотелось его увидеть. Потому что до сих пор не могу поверить, что он у тебя есть. И что мы вообще состоим из одного и того же: плоти и крови. Не могут же юыть два столько разных человека быть из одного и того же?
Ты спрашивала, что мне снится. Я тебе рассказывала истории. Но это ложь. На самом деле мне снятся слова. И я не знаю, что с этими словами делать. Мне снятся только слова. И ничего больше. Пустословие.
Ксю-ша. Кем же ты мне хотела быть? Сестрой, любовницей или подругой? А кем ты мне стала? Воспоминанием и именем, которое путается у меня на языке. Обрывком письма, записью в блокноте. О, если бы ты хотела просто быть рядом - это одно, но ты хотела от меня слишком много. Пожалуй, да, это не у тебя нет хребта, это у меня его нет. Я бесхребетна. Я неспособна оказалась ни на что, кроме того, что путалась в твоем имени.

Твоя E.

@темы: Неотправленные письма, Isolofobia

URL
18:53 

Галатея на шестернях.
...и да, ты совершенно прав: мой собственный мир, как формальная система: четкий и выверенный, в котором нет исключений, есть только правила и следствия из правил. И да, ты совершенно прав в том, что ты не вписываешься в эту систему. И точно так же ты прав, что я не знаю, как эту систему перестроить. Вот и все.

...и да, саморазрушение - тем прекраснее, чем ближе к полному краху.

@темы: Life's Decay, Brainfucking, Неотправленные письма

URL
01:01 

Галатея на шестернях.
Этими ночами мне снились: ты, Патрик Вульф, беременность, пачка "Sobranie", фламенко, вазы, люстры, "кокаиновые ночи" фрагментами, потом опять ты...

@темы: Brainfucking, Isolofobia, Игральные карты, Неотправленные письма

URL
19:03 

Недовесна

Галатея на шестернях.
Холодно, милая, холодно:
Это тает твоя чистота...

А за окном опять снег. И кажется, что это уже не кончится никогда. И в этом есть смиренная безнадежность. Бесконечный мокрый февраль. Грязь под ногами, мокрые волосы и никакой жизни. Это не майский снег на яблоневых цветах.
И, знаешь, я сижу и смотрю в окно. И я уже не жду, когда все это закончится. Я уже ничего не жду. У меня все валится из рук. Да я и рук-то толком не чувствую. Я чувствую только безумную боль в сердце. Мерзкую перманентную физическую боль. Тошноту и слабость. И я ничего не могу с этим поделать. Я и шевелиться-то толком не могу. Только легонько перебирать руками по клавиатуре.
А перед глазами образ: я иду по городу. Сажусь на первой попавшейся остановке, доезжаю до совершенно незнакомого мне места. Куда-то иду, не знаю, куда. Натыкаюсь случайно на какое-то кафе, захожу, заказываю водку и 'Burn'. Смешиваю. И опять смотрю на снег. И я не чувствую ни рук, ни себя, ничего... Только тебя вижу. И от этого мне только хуже. У меня уже нет сил видеть тебя. И я достаю из сумочки блокнот и начинаю писать тебе письмо. И точно знаю, что на утро я ничего не буду помнить. Разве что я случайно наткнусь на эту запись в блокноте. Но я не хочу ее читать. Я не хочу. Не хочу. Не хочу. Нет! Я не хочу знать, что я тогда писала, как я тогда провела время. Нет! Не хочу! Впрочем, я и домой возвращаться не хочу.
А за окном снег. И он никак не кончается. Только садится батарея ноутбука. И это единственное, что живо.

@темы: life's decay, Будни, Неотправленные письма

URL
20:43 

And you dream about seaside. And you dream about nothing.

Галатея на шестернях.
Ты любишь море?
Сидеть на невидимом в темноте теплом песке и смотреть на светящееся в лунном свете море. Теплое. Легонько трогающее твои стопы.
И где-то там корабли на рейде. И где-то тут маяк. И где-то там бриллианты звезд на черном бархатном платье ночи. И где-то тут ветерок перебирает крепжоржетовые складки юбки. И где-то тут. И где-то там...
Ты любишь море.

@темы: Воспоминания, Неотправленные письма, Isolofobia

URL
23:35 

Без вкуса...

Галатея на шестернях.
Ты когда-нибудь пробовал чернила на вкус? Нет, не намеренно. Случайно. Пытался слизнуть с пальца каплю? Нет? Так вот, пожалуй, это единственная жидкость, из пробованных мною на вкус, не имеющая совершенно никакого вкуса. Вода в каждом доме имеет свой привкус. Кипяченая отличается от сырой. Стоявшая день от свеженалитой. Фильтрованная от нефильтрованной. Вопреки учебнику по химии, даже у дистилированной воды есть вкус. А у чернил нет. Совершенно.
А красные чернила до безумия похожи на кровь. С тем лишь отличием, что как и синие, зеленые и черные не имеют вкуса. Вообще говоря, красные чернила отличаются от крови еще и тем, что в них полностью отсутствует жизнь, зато они очень похожи по цвету, а еще по тому, как быстро свертываются. Даже быстрее крови. Кровь на бумаге так быстро не засыхает.
Черных чернил не бывает. Точнее, бывают, но в них нет насыщенного бархатного мрака южной ночи. В них нет и безнадежности сажи или изящества графита. Грубо говоря, более всего они похожи на уголь. Хуже того, точно так же отливают на глянцевой бумаге, как уголь на солнце. Чаще всего черные чернила оказываются серыми. От светло-серого до темно-графитового. Но черных чернил не бывает.
Неестественно-синие, с острым запахом ненаписанных слов - единственные имеющие право на жизнь чернила. В них нет показной роскоши несуществующих черных, разорванных сосудов красных и уж тем более, в них нет ничего естественно-зеленого. Канцелярское удовольствие. Синяя клякса вполне может сойти за водяной знак. Или добавить небрежность написанному письму. Посему пишу тебе это письмо именно синими чернилами. Впервые за много лет пишу синими. И жду ответа. Синими. Только умоляю, не пробуй их на вкус. У них нет вкуса.

@темы: Неотправленные письма

URL
00:14 

.ритуал

Галатея на шестернях.
Я каждое утро тебе пишу письма. Каждое утро. Каждый раз разные. Каждый раз кладу письмо в конверт и опускаю в корзину для бумаг как в почтовый ящик. А вечером читаю написанное утром и понимаю, что каждое письмо точь-в-точь повторяет предыдущее, словно написаны под копирку.
Каждый раз я начинаю письмо с одного и того же:
"Знаешь, иногда мне кажется, что ты не значишь для меня ровным счетом ничего. Иногда мне так кажется. Только это бывает редко. Да, я теперь прекрасно понимаю, что жить я с тобой не смогу. Более того, я не хочу тебя даже видеть. Все мои чувства к тебе - это мои проклятые письма - исповедь, каждодневный ритуал. Бессмысленная религия эгоизма. Все. Больше меня ничего не связывает с тобой. И все же я тебя люблю. До ненависти люблю.
Я знаю, что ты никогда не прочтешь этих строк. Они тебе не нужны. Они и мне не нужны..."
И каждый раз на этом у меня заканчиваются чернила. Я достаю из стола очередной конверт, надписываю его другой ручкой. Да, я уверена, адрес тот же.
Почтовая служба та же: мусорная корзина.

@темы: неотправленные письма, пятисловие

URL
18:23 

Письмо господину L. ("Лолита")

Галатея на шестернях.
Она - твой идеал? Не смеши меня. Вот это чудное ситцевое платье и волосы до плеч, собранные в два хвостика?
Да, да, она носит гладкие кремовые чулки с кружевными резинками и пояс в цвет. Но знаешь почему? Только потому, что однажды ты ей сказал, что тебе нравятся именно такие. Она на них копила деньги, которые мать ей давала на мороженое. И купила.
А еще она носит тайком от матери босоножки на шпильках средней высоты. И тоже потому, что ты сказал. Долго она экономила на музеях и кино. А потом искала по магазинам именно такие, про которые говорил ты: с закрытым скругленным носком, тоненькими ремешками, жесткой закрытой пяточкой. Такие, признаюсь как женщина, весьма недешевы. Как и ее кружевное белье, такое, какое носят взрослые женщины. Тебе ведь именно такое нравится: из искуственного шелка и мягких бумажных кружев.
А она знает, о чем ты бредишь, прогуливаясь с ней? А ты хоть раз задумывался, что по возрасту ты ей как раз годишься в отцы?
А ты никогда не задумывался, что ты для нее на самом деле - большой дядя, из другого, взрослого мира? И что на самом деле она привязана к тебе, как к учителю. Да пойми же ты, она еще просто не знает, какие желания одолевают тебя. Да, она понимает, что ты ее целуешь, как "взрослую", так же обнимаешь. Но разве она знает, что ты, лежа с ней на кровати и объясняя ей, скажем, математику, пытаешься лечь так, чтобы она не увидела мокрое пятно на твоих брюках?
Она ребенок, черт возьми, ребенок! Понимаешь ты это или нет? Хотя, иногда мне кажется, что понимаешь. И всячески оберегаешь ее чистоту. Ты же прекрасно знаешь, что получалось из тех маленьких девочек, с которыми ты спал? В лучшем случае, и них выходили дорогие шлюхи. Это в лучшем. А в худшем?
А, впрочем, дело твое. Только прошу, не ломай ей жизнь...

@темы: неотправленные письма

URL

D of S

главная